属于自己的安静

清晨，带着昨夜梦里的疼痛，慢慢睁开惺忪的眼睛。一束淡白的光线透过乳色的窗纱落在窗前，发出叮叮当当的声音，碎玉般清脆。遏制不住内心的喜悦和冲动，披衣，起身，推窗，远近交错的高楼倔强地耸立着，最高处直指云端，眼前，草地葱绿沉郁而繁茂葳蕤。万物沐浴着朝阳，看起来整个世界绽开得有如一朵十分耀眼的花。

阳光朗照着这个清澈的早晨。时令接近深秋，阳台上本来灿烂的花容早已经憔悴，只留待菊花如何在霜降时展现她的风姿。我的窗外是一片水杉与樟木杂糅的树林，早起的各色鸟儿飞来飞去，发出活泼欢快的叫声，无疑这里成了它们的天堂。

城市里能够听到鸟声很是稀罕，记得我的诗友远人曾写过一篇《城市里的鸟鸣》，开篇就提到自己身居闹市，不喜欢高楼、霓虹和公路，除了必要的应酬，下班后喜欢窝在家里，“因为家中总是安静的，不会有什么不喜欢的事物来打扰”。

然而，鸟的声音对于远人来说又是那样亲切、幽美：“我忽然感到我听见的其实不是鸟鸣，而是大自然在对我发出它的声音。它既不是召唤，也不是倾诉，它只是发出它的声音。”也许无论是谁，听到这样纯净的声音，心都会渐渐地归于安静。

心若安静，便是读书的最好时候。一本考琳。麦卡洛的《荆棘鸟》安然地摆在桌上。我翻开透着墨香味的书页，仿佛看到窗外的鸟儿落在我的面前，难道它就是传说中的那只鸟吗？我不由得吟诵起那首令人为之一颤的诗歌来：

它把，
自己的身体，
扎进，
最长、最尖的，
棘刺上，
在那，
荒蛮的枝条之间，
放开了歌喉。

无疑，考琳。

麦卡洛的这只鸟儿虽然一生只唱一次，而这歌声比世上所有一切生灵的歌声都更加优美动听，震撼着人类的灵魂。只是——颇有种牺牲和无畏的悲壮，带上了浓郁的理想主义和浪漫主义色彩。

喟叹之余，情不能已，好不容易才回归属于自己的安静，目光渐渐从书页转至窗外葱郁的树林。我目前居住的这个大院，若干年来都十分注重绿化，每一片区域都有参天大树，葱翠欲滴的绿色往往在你不经意间破窗而入，让你挡都挡不住。

早些年曾经因为某种需要，到外地工作和生活了一段时间，成日价在层层叠叠的灰色高楼中匆匆穿行，绿色从视线中悄然隐退，更难听到婉转的鸟声。于是回忆起趴在窗口看雨，看云，看树，看鸟的日子，疑心是自己鬼迷心窍，一不留神竟然把自己的天堂扔掉了——鸟儿需要天堂，人类同样需要，于是，迫不及待地做好打道回府的准备。还好，尽管颇费周折，到底遂了心愿，回到自己现在的住地，从此于自然、于心灵又接近了许多。

光阴如白驹过隙。法国诗人布瓦洛有一句诗很精妙：“时间流逝于一切离我远去之际。”着名的阿根廷文豪博尔赫斯也有一句同样美妙的话：“所有的人都睡着了，只有时间之河在悄悄地流着，流过田野，流过屋顶，流过空间和所有星辰。”掐指一算，又是好些年过去。

当年的新居颇有老屋的感觉，我一直嫌书房不够大，希望哪天拥有一座“广厦”，狠狠心终于买下一座复式楼，且悉心为我的新书房构想一个雅致的名字。如今，这旧院里的人早就迁居那边，留下的恐怕只有三成了。很多人问：“怎么还不搬过去呢？”我常常无以应，似乎找不出更多的理由，内心在新旧之间不断纠结。

自以为一向是个念旧的人，住久了的地方，就像是一个相交多年老朋友，甚至是自己的亲人，说走就走吗？感情上总有几多不舍，于是一拖再拖，到现在还顾不上去装修。不急，真的不急。谁人能知我终究是舍不得这里的阳光、树林和鸟声呢？

我想，如果一件事情找不到理由地存在，也许存在的本身就是最充分的理由了。此时，你把茗临风，倚窗远眺，但见轻烟一缕，仿在天际，近前绿树，蔼然可亲。又闻枝头鸟儿啼三、两声，免不了让人有物我皆忘之慨了。